Quarantacinquesimo titolo generico.

Momenti vari di soliti baretti.
Con minuti che scappano.
Neanche un ora per raccontare giorni.
Mesi.
Anni.
Parole da dire tenute dentro per troppo tempo.
Balbettando spesso.
Guardando fuori.
Tre anni.
Soprattutto quando si è fatta la guerra, folle, per tutto questo tempo.
Sbattendo la testa e perdendo pezzi.
Rimanendo da soli con la fiaccola in mano.
Di questo posto.
Allora è meglio tenersi tutto il vento.
Con viste di cui non ci si stanca mai.
Eppure i momenti non arrivano.
File o cartella non trovato.
Sconfitte di ordinaria quotidianità.