Centoventinovesimo titolo generico.

Probabilmente sono terminate le cose da dire.
Sensate mai dette.
Probabilmente è così.
Quando ci si trova in una capsula temporale di stasi.
Non fa niente.

Centoventottesimo titolo generico.

In un loop temporale.
Si avvicina la fine di questo Blog.
Peccato.

Centiventisettesimo titolo generico.

Storie casuali di perdenti ordinari.
Tentativi semiseri rivoluzionari.
Con gesti semplici  fatti da un mediocre qualsiasi.
Forme di protesta da reclusi.
Bere in mutande sul divano.
Fare schifo a testa alta.
Gentilezze spontanee sul cemento.
Stringere le spalle a discorsi seri.
In fondo è la tua opinione.
Lasciando il resto agli aristoi.

Combattendo guerre casuali puntando al ribasso.

Come diceva una bella canzone di un gruppo insopportabile.

Non mi avrete mai come volete voi.

Fare schifo è un atto di eroismo.

Pace.

Centoventiseiesimo titolo generico

Alla fine conta solo come spendiamo il tempo assieme.
Ed è tutto così breve.

Andrà.

Vogliamoci bene.

Centoventicinquesimo titolo generico.

sbagliato

/ṣba·glià·to/
aggettivo
1.
Fatto male per un'esecuzione o un'impostazione chiaramente difettosa, malfatto, malriuscito.
"un tiro s."
2.
Non conforme alle regole o alle norme, non corrispondente alla realtà delle cose, non giusto, non corretto, inesatto, erroneo: una pronuncia, una traduzione s.; conti s.; risposta s.; un giudizio s


Un po' come certe mattine tardoautunnali che sembrano assolutamente invernali.
Carrellate varie.
Ed è così.

Centoventiquattresimo titolo generico.

Immaginate un loop continuo.
Tutte le cose che facciamo quotidianamente verranno ripetuto all'infinito.
Che orrore vero?
Lasciando certe cose chiuse dentro bauli e buttate in mare.
Il terrore di riaffrontare giornate in cui non ci si poteva neanche alzare dal letto.
Perchè sono i trucchetti vari del cervello.
Ricordi piacevoli come coperte calde e rumore di pioggia che batte sulle tegole.

Ma riaffrontare tutto, no.
Proprio no.

Un principio e una fine.

Sempre avanti.

Centoventitreesimo titolo generico.

Robe come promesse mai mantenute.
Soprattutto nei confronti di noi stessi.
Da domani, già.
Certo.
Volontà varie prossime allo zero.
Alla disperata ricerca di vecchie passioni, avendo ormai il cervello talmente nei guai da non trovare neanche un briciolo di concentrazione.
Con pagine da scrivere, urgenti anche.
Invece no.
Cose che funzionano solo nella propria testa malandata.
Facendo male diverse cose, anche quelle basilari, figuriamoci quelle complesse.

Necessità spasmodica di aiuto.