In fondo non è che conti granché la forma, alla fine poi la punteggiatura è completamente tutta sbagliata.

 
Com'era che mi dicevi sempre?
Ah già.
Stai fisso facendo le cose a caso.
In effetti è così.
D'altronde doveva essere un post ragionato.
Ma avendo la concentrazione mentale di un pesce rosso parte non mi ricordo, alla fine sui hanno tipo pochi minuti per terminarlo ed essere dall'altra parte della città.
E hai pure la macchina a fanculo.
Roba da matti.
Alla fine con giornate di stanchezza che sono tutte uguali.
Basta distinguerle solo da un brogliaccio scritto a penna su un agenda dei cinesi.
Intanto stanno terminando le foto da mettere per acchiappare qualche like.
E sono cartoline sbiadite di neuroni sparsi e persi.
Pure quelli in tasche bucate di pantaloni di qualche taglia più grande.
Diciamo che forse non è che fosse più facile.
È che eravamo meno overstimolati.
E forse c'era un minimo di concentrazione in più.
Anche nell'avere pazienza con le persone.
In effetti poi, non c'è niente di male.
Nell'essere concettualmente un hikikomori alla carbonara e vino.
Isolazionismo di sfinimento.
Rimanendo nella penombra di un monitor.
Cercando di trovare motivazioni varie per giocare senza sentirsi in colpa.
O figuriamoci finire di scrivere qualcosa.
Pazzesco.
D'altronde non c'è nemmeno voglia di trascinarsi in fondo alla strada, figurati certe volte di fare serata.
Forse anche perché si è dato abbastanza.
Di voglie altalenanti di organizzare qualcosa.
In spiaggia magari.
Vediamo.

Quanto tempo è passato dall'ultima Estate?
Si è capito la maiuscola?


Si fa quel che si può.

Vogliamoci bene.