Presemmale casuali che dureranno quanto la voglia di fare a pugni con sconosciuti.

 

Andando in giro casualmente con calze tirate su e pantaloni che non sono più così disastrosi dai.
Trascinandosi verso distributori automatici di malessere.
Per toccare il fondo e scrivere di sciocchezze.
In totale 162 pagine e 270 K e rotti.
Una vergogna dire anche, distrattamente, quanto valgono.
Tipo sempre, perchè dando senso ad anni che sono folli.
Non solo il duemilaeventi.
Ma il duemilaediciannove.
Duemilaediciotto.
Duemilaediciotto.
Cazzo, torniamo indietro tipo fino al millenovecentonovantasette.
Anno più, anno meno.
Stanze claustrofobiche e paranoie varie.
Ma che libertà.
Che potenza per fare qualcosa.

Prima di diventare un rottame qualunque.