Musica sgangherata per anime non del tutto presenti in questo intervallo di tempo.

Fallimenti clamorosi dovuti alla totale mancanza di capacità di sopravvivenza.
Inadatto a mantenere un qualsiasi posto in società varie.
Figuriamoci post-apocalittiche.
Collezionando pali pieni come fossero medaglie.
Eppure la volontà, seppur misera, di certo non manca.
Probabilmente è il tempo, oppure le ore di sonno.
Essendo trasparente, nel bene o nel male.
Anche ammettendo, candidamente, i propri buchi neri.
Così difficilmente misurabili.
Perchè alla fine non si ha di certo la capacità di rendersi conto di diverse cose.
Sfuggite anche per caso.
Distrattamente perdendo anni dalle tasche.
Tipo dodici.
E alla fine non si è raggiunto granchè.
Se non ore buttate.
A perdersi nella propria fantasia.
Perchè dentro e fuori il mondo, probabilmente, non piaceva neanche un po'.
Alla fine sono cronistorie di sconfitte trentennali.
Dell'assoluta incapacità di trovare un qualsiasi posto.