Rettangoli di carta dal puro valore nominale.
Me cojoni.
Gente anziana che ne vuole sempre di più.
Sempre di più.
Mi raccomando eh, una bella bara di platino.
Sennò sottoterra sfiguro.
Ma sticazzi eh.
Sinceramente.
Ho pure messo la testa a posto.
Cazzo me ne faccio davvero.
Neanche posso comprare il lungomare.
O un cervello nuovo.
O due polmoni nuovi.
O duecentonovantanove volte che ho scritto cazzate qua.
In due anni e due mesi.
Mica male.
Mi pagassero almeno, avrei più tempo per scrivere che non so cosa farmene.
Al massimo guardare fuori dalla finestra e sperare di vedere nella notte qualche zombie.
Proprio non si decidono ad arrivare.
Sicuramente sarebbe meno noioso di guardare Walking Dead.
O fare progetti.
Respirare.
Pace
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