Impossibilitato mentalmente a scrivere cose sensate.
Scopiazzature per gradi e sbadigli nonostante l'anomalia delle nove ore di sonno.
Non mi va di dormire, ma ho sonno.
Mi va di cenare e non ho fame.
Mi va di scrivere, ma non ci riesco più.
Cose così di una metà estate ( si può dire? ) che è effettivamente arrivata a tratti.
Va e viene così, ma la spensieratezza estiva non c'è.
Ma si, ogni anno c'è nè una, però stavolta è troppo vaga.
Pace quindi.
Si dai, un pochino si.
Chi c'è e non c'è.
Un po' come non sentire auguri e parole varie.
Ventottoanni.
Che data brutta.
Almeno fossi in grado di scrivere ventottopagine.
Neanche quello
Confusione mentale parte non lo so
Nchèguà parte due
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