Impossibilitato fisicamente a mettere da parte il proprio cervello in cambio di pezzi di carta dal valore nominale.

 

Malumori tipo fiammiferi.
Incendiario ed avvelenatore di pozzi solo per fare casino.
Perché, dicendolo seriamente, sticazzi anche eh.
Alla fine frega poco, di battaglie fatte solo per l'ego.
Quando alla fine le condizioni, anche lavorative, vanno bene.
Quindi non è che sia un grandissimo problema.
Solo essendo piromane da sempre.
Sennò che gusto c'è?
A riattizzare le braci di lotte sindacali che non riguardano nemmeno da vicino.
Quindi è ok.
Lasciare scivolare via, robe assurde di battaglie non proprie.
Stringendo le spalle in balle varie.
Di piani triennali vagamente sovietici.
Di anni di bestemmie con bonifici finalmente il 26.
Ma veramente, chissenefotte eh.
Però mai lasciarla vinta.
Logorare dall'interno.
Sabotare.
Sovvertire.
Un sistema orrendo di merda ingoiata.
Per decisioni unilaterali frutto soltanto del ce l'ho durismo anche passato di moda.
Rosicchiando dispense di nascosto.
Il maledetto sorrisino sarcastico.
Ah, di sicuro, non mi avrete mai come volete voi.

Quindi va tutto bene.
L'amarezza sparisce una volta sentito il " BIP "
Dato che la vita inizia lì.
In parole scritte male.
Sogni accatastati alla rinfusa.
Romanzi da finire.
Posti da vedere.
Persone da stringere forte.

Allora finiamola così.
Con la frase che sta diventando ripetitiva.

Vogliamoci bene, perché la notte finisce sempre e anche quando siamo soli, non siamo mai soli.