mercoledì 6 novembre 2019
Centoventitreesimo titolo generico.
Robe come promesse mai mantenute.
Soprattutto nei confronti di noi stessi.
Da domani, già.
Certo.
Volontà varie prossime allo zero.
Alla disperata ricerca di vecchie passioni, avendo ormai il cervello talmente nei guai da non trovare neanche un briciolo di concentrazione.
Con pagine da scrivere, urgenti anche.
Invece no.
Cose che funzionano solo nella propria testa malandata.
Facendo male diverse cose, anche quelle basilari, figuriamoci quelle complesse.
Necessità spasmodica di aiuto.
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