Incapacità cronica di familiarizzare con il senso dell'orientamento.

Cose perse nel tempo in ambienti ex sub-metropolitani.
Ambienti taumaturgici.
Forever a culo in terra, dritto per le proprie rotaie.
Essendo una collina, però sempreavanti.
I sorrisi e i saluti un po' finti, come dettati da drammi tardo giovanili, scritti da sceneggiatori scarsi.
Not that kind of guy.
Visto con i miei occhi.
Cercando fisso di non scoppiare a ridere.
Anche se non è che sia molto da ghignare.
Giuro.
Non è il Vietnam.
Ci sono delle regole, anche se non scritte.
O impostate male.
Necessario bisogno di silenzi random.
Di mattinate di sole invernali.
Di non essere perennemente preda dei venti.

Si fa quel che si può.

Sette ore.

Pace.